
六月末的海风裹着咸腥味,我刚把最后一张渔网补好,指尖还沾着麻线的粗糙感。这座叫桑德波恩(Sandbourne)的小镇,时间像凝固的琥珀——除了出海、补网、在老码头酒吧喝两杯淡啤,我的人生毫无波澜。直到那艘黑色游艇撞碎了防波堤。游艇上下来的人,穿着我只在杂志上见过的西装,领头的中年女人递给我一张名片:“维罗妮卡·斯特林,遗产执行人。” 她说我那个素未谋面的叔祖父去世了,留给我一栋位于悬崖边的老宅,和一笔足以买下半个渔港的信托基金。条件是:我必须立刻搬进去住。当晚,我收拾行李时,邻居埃莉诺太太——那个总给我送肉桂卷的寡妇,眼神复杂地塞给我一把旧钥匙:“小心那些‘遗产’,孩子。你叔祖父不是个好人。”她的指尖划过我掌心,带着不正常的颤抖。第二天,我站在那栋哥特式的老宅前,铁门锈蚀,乌鸦在枯树上叫嚣。推开门,灰尘簌簌落下,大厅里挂着一幅巨大的肖像画——画里的男人,长得和我一模一样。新的开始?不,这更像是一场迟到了二十年的审判。而那些即将出现的美丽面孔,究竟是救赎,还是更深的陷阱?















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